(...)

un pájaro cae del nido, cruza el cielo, sobre el sauce.
yo
me arrodillo a rezar, sobre mi antigua idea, de familia.

Ocho de diciembre

las palomas muertas en feriado,
los niños, las parejas divorciadas
en acto de comunión,
el santo de barba, abandonado en el banco
hace millones de años,
el hombre sucio que resuelve crucigramas
en tiempo real mientras mira a las chicas
reirse de algo que no entiende.
las horas que pasan lentas,
dormidas entre los autos de la avenida.
solo el humo rancio del paraguayo
de los pibes de la esquina
logra dar vida a esta plaza de martes de fuego.
no los pibes, no la esquina:
solo el humo dulce
de risa espástica de espera fatal.
la iglesia del barrio ha cerrado las puertas
justo hoy, ocho de diciembre,
día bendito del gran orgasmo espíritual.
miro desde afuera, una mujer
en plegaria de resurrección.
¿cómo habrá logrado entrar?
¿porque estoy del lado de afuera
cuando debería estar entre los bancos,en silencio,
intentando reconstruir la logica de esta derrota?
el mendigo me pide monedas
y no soy capaz de mentirle,
decirle que no hay nada en estos bolsillos
que ese tin tin tin
no son mas que las llaves de una casa
en estado tunning
para bienvenir dias mejores.

(...)

en estos días de frío,
todo lo haremos:
por el bien
del mal.

(...)

dios no existe
y nosostros somos
sus profetas

(C.M.C.)

(traducción al italiano de poema volcánico - gracias revista off!)

Sat Nam

la altura de esta pampa seca
se agiganta sobre el mantra del viejo bob
los amigos dan vueltas en el lomo
de nuestro caballo de piedra
y entre las hormigas negras del pasto crecido
se predica el fin del llanto.

el trabajo justo,
el silencio rebotando en el ciprés
el canto del pájaro
almohadón en el fin de la tarde.


Sat Nam

L’altezza di questa "pampa" secca
si ingrandisce sul mantra del vecchio bob
gli amici danno girando sulla lombata
del nostro cavallo di pietra
e tra le formiche nere del prato cresciuto
si predica la fine del pianto.

Il lavoro giusto,
il silenzio saltando sul cipresso
il cantare dell’uccello
cuscino nella fine del pomeriggio.

(poema en proceso)

detrás de los escombros del final de obra
hay un pozon sin fondo que nada lo llena.
las puertas golpean el marco de madera
movidas por el viento.
anoche se desató el huracán,
los noticieros anunciando el diluvio
y el milagro:
dos siameses en plegaria de separación.

un poco de sol entrando de costado
por las persianas, a la siesta.

el orden que reina es impersonal,
nada de lo que se ha construido aquí nos pertenece.

detrás de las escombros del final de obra
hay un pozo que nada lo llena.

ni tres camiones de tierra
ni mil obreros, armados con las palas
vaciando la superficie del amazonas,
catorce horas por día, al rayo del sol,
bajo la nieve.

El Gran Extraño
(a la Cabeza Borradora)

la cama no esta hecha para el descanso, le dice
al hombre de traje a la mujer que seduce al hipnotizador:
los hombres de descanso tejen sus jaulas
para encerrarse como leones caminando de un lado a otro
en un dos por dos a ritmo de caños de escape y sirenas
en el centro quebrado de la pupila de Dios
el campo es manantial para el martir no para el hombre de bien
ansioso y desconfiado, fidelidad de hermano a las arañas
cayendo sobre tortugas desde la autopista al desierto.

no hay forma de controlar la imaginacion cuando todo
lo que explota en las caras de los muertos
es pistón de este motor de fuego,
nada más que poesia entrando por la ventana:
viento frío desde el sol,
casa en ruinas alquilada al Gran Extraño.

amigo mío,
ahora que no tenés nada,
ni una idea dando vueltas,
ni un futuro para estrellarte,
ni una cerveza fría
en la heladera.

ahora que el único regalo
que te fue dado
ha dejado de conmoverte,
¿lograrás descansar?

extrañamos tu risa, león.

A.

pd:
¿Cómo puedo decir buen día
si aún es noche para mí?

(...)

llevemos el machete
para abrirnos paso
entre tanta guadaña
emocional

(...)

y mientras veo en todos los canales de televisión
tibios de domingo el fútbol para todos
pienso en tu cara el sol pegando de costado
por la puerta del taxi atravesando la santa fe
y pienso mas allá de tu cara entro en tus pelos
desahogándome en tu arquitectura emocional
aunque no lo creas las lagrimas que decís ya no existen
han inundado los cortes de tu materia gris
hongos y frutos en ese bosque artificial
que te acostumbraste a regar cada día
(cuatro soldados japoneses tiran desde un avión
bombas de semillas y esporas para fertilizar el desierto)
y no podes ver en la espesura del bosque
los dos caballos brillantes tirando de tus brazos hasta arrancarlos
por eso ahora que un mosquito entra por la ventana
y se para en tu brazo te tocas la herida
la pequeña mancha de sangre que corres con el dedo
dibuja un hilo hasta tu codo
vos no te das cuenta de nada porque esto lo miro yo
mientras escribo
vos estas ahí en el televisor
jugando para todos los hombres del país gratis y sin codificar
aunque todos los canales repitan el mismo partido
y nuestra libertad no sea más que una idea bella
de siesta perfecta.

(...)

este blog celebra emocionado la despenalización de la tenencia de marihuana para consumo personal.

(poema en proceso)

te despertas en el medio de la noche,
respiras agitada, pero te reís
cuando ves la ventana abierta y el aire
te da en los pies,
el patio mojado,
tus medias en la boca del perro.

te duelen los ojos,
anoche lloraste mientras te bañabas,
y te quedaste abajo del agua
porque sabías que yo no iba a venir
hasta tarde y nadie te iba a preguntar nada
y vos tampoco ibas a tener que
contestar nada, ahí,
bajo el agua.

llenas la bañadera, la vacías, la volves a llenar.
frio y calor, frio y calor.
repetis tres veces lo mismo.
eso y después lloras.

y ahora te duelen los ojos
mirando al perro:

mis medias en su boca.
mis medias y tus medias,
mis medias en tu boca,
tus medias en la boca del perro.

(...)

"grande es la diferencia
entre inventar un crucigrama
y resolverlo"

(O. L.)

(...)

"... de la contemplacion del error surge la verdad..."

(F.)

(...)

si nacen membrillos
en este campo seco
tenemos un templo.

El Daño

abrio todas las canilla de la casa,
una por una:
la cocina, el baño, el patio,
saco el flotante
para que el agua cayera,
al infinito,
por el inodoro.
se sento en la cama.
y mientras tomaba del pico
de la botella
escucho el ruido
del agua limpia inundar la casa.
pasaron horas,se sintio feliz:
le había hecho daño
a la humanidad entera
y nadie, nunca,
se daría cuenta.

(...)

esta cabeza:
el arpegio dorado
del baterista
black metal.

Horizonte

las plantas secas, el piso de madera,
el pedazo de nylon que impide que mis pies
ensucien el sillón,
la pared verde que termina
donde comienza la planta baja.

esta mirada sólo permite ver
la superficie de las cosas.

será que alguna vez sentimos
que esta visión lo atravesaba todo,
que el ojo del volcán era nuestro,
que esa lava caliente nos alimentaba
como agua de manantial.

(...)

buda, lacan, jesús,
papá, mamá, mis hermanos,
tu muerte:
puras ideas.

28-05:

esta cabeza
es el sonajero
con el que el Diablo
despierta a sus hijos.