Cabeza Volcán

2010-10-24T16:00:00.001-03:00

(...)

la
gran
aventura

2010-10-24T15:58:00.003-03:00

(canción)

en el bosque un soldado persigue su corazón
sabe que acaricia el fuego
y en las manos cansadas lleva el dolor
en el cuero una carga de años de sufrimiento

en la cantimplora vieja una oracion
una idea que nadie nunca fijo en el tiempo
sobre la montaña se escribe la tradición
condicion primitiva del miedo y del alimento

en el templo un santo extraña la condición
cuando no caminaba solo por el infierno
en su grito lleva la estrella del cantor
que ha olvidado cuanto de esto fue solo el tiempo

la mirada siempre al frente y una misión
rescatar a los olvidados de los recuerdos
sacrificios ritual eterno de ocupación
sumisión a las condiciones del siempre eterno

en la calle un hombre muerde el freno de dios
mira desde el costado del mundo los trenes viejos
fierros oxidados piedras mal del amor
decision de soltar el rito de los intentos

hace días que no carga con esa cruz
que dijeron que era de él pero le mintieron
corre para espantar el fuego de la traición
de matar al cordero para no ser el muerto

2010-10-19T12:08:00.000-03:00

(...)

panteísmo
sentimental

2010-09-23T20:34:00.001-03:00

Poema de amor

mientras comemos y no te escucho
me enamoro del perfume que sale
del lavaropas abierto y de tu ropa
limpia.

2010-09-14T15:10:00.002-03:00

Mantra del bien y el mal
(paixano blues)

el fuego
lo que nos mueve
es el miedo

2010-08-31T19:21:00.003-03:00

Estante

después de los días de hielo,
mirando desde el reflejo de las cosas
el costado aboyado del mundo,
sonreís del otro lado.

los músculos que tensan tu cara
son la punta de las ideas
que me mantienen en pie
en el día de todos los santos.

lloro frente a la tontería
que pasan por televisión,

y sonrío al descubirme desnudo,
con la botella abrazada,
entibiando el miedo:

los libros abiertos sobre la cama,
la sábana arrugada en el lugar
en el que hace meses derretías todo.

¿cuál es el sonido que repite tu voz
cuando el eco que me regalaste
duerme en el estante mas alto
de la biblioteca de nuestros días juntos?

2010-07-22T01:31:00.000-03:00

(...)

el ejercito del daño descansa en paz
sobre la cama tus cadáveres sonríen.

2010-07-20T17:01:00.003-03:00

Salmo III

afuera todo se cae
y ya no hay viento que haga bailar
las banderas que fabricaste.

2010-07-20T01:41:00.002-03:00

El obrero y el desierto

atar la cuerda al cuello del cadaver
con nudo doble, a un árbol firme. esperar.
la ley perfecta hará el resto:
los buitres vendran por la carne tibia
y dejaran dormido sobre la arena
la silueta reseca del abandonado.
volver a los pocos días.
(que bello el sol pegando de costado
sobre los huesos)
volver a los pocos días.
desatar el nudo con paciencia.
observar solo por un momento,
las nubes cruzando el cielo.
sentarse en el piso, las piernas cruzadas,
los talones contra el tercer chakra.
agarre la piedra, tome cada uno de los huesos
y golpee con fuerza.
desármelos,lo suficiente como para que las aves
puedan levantarlos por el aire
y hacer del orden perfecto de la osamenta,
el gran poema.
retirese con la tranquilidad del que sabe
haber realizado con esfuerzo el trabajo diario.
llévese el hilo, quémelo con el encendedor
mientras maneja de regreso a casa.
mire la luz de la noche acercarse y alejarse
a traves del polvo del parabrisas.
cierre los ojos. intente dormir.
jamas, jamas, exiga una plegaria.

2010-07-07T01:46:00.000-03:00

(...)

mi madre que es mi hija
me traduce el viento

(i.k.v.)

2010-06-19T00:26:00.002-03:00

R.I.P.

(aqui yace un poema pésimo).

2010-06-09T12:46:00.001-03:00

(...)

frente al mal
se yergue el santo
el alma en combate

2010-06-03T22:03:00.003-03:00

Warm

e s n ecesario p ens ar
e n la mu e r t e s olo
e n l o s m o me n t os
de f el i c i dad co mo
es n ece sari o pens ar
en l a fe li cidad solo
e n l o s m o m e nto s
d e f e l i c i d a d

2010-05-20T21:16:00.004-03:00

Pep

los días se rompen
como huevos
en la sarten
que dejaste sucia,
antes de alcanzar el río;
hay papeles en blanco
pegados en la puerta
de la heladera:
ni ellos ni yo
somos capaces de decir algo.

(¿qué son esas voces
tarareando la melodia final
del otro lado del vidrio?)

las carcajadas
que inventamos
ya no te provocan nada,

en los cubitos de hielo
se esconde
un helicoptero,

y la película de Dios
la dirige
un tecnico de fútbol
por el you tube.

2010-05-15T17:59:00.002-03:00

(...)

te despertas a las cuatro de la mañana
y aunque afuera los autos se congelan
bajo la luz rancia de los patrulleros,
la casa hierve y tu cuerpo transpira.

te arrodillas junto a la cama,
agradeces por todo aquello
que se despliega santo a tu alrededor.

las películas ya no te provocan nada,
y ese, amigos, es el lugar del llanto.

2010-05-09T16:02:00.000-03:00

(...)

amiga resaca:
¿hasta cuándo?

2010-05-04T17:43:00.001-03:00

Bertoni

¡en la ciudad del miedo,
poetas y perros
regando las calles!

2010-05-04T17:40:00.003-03:00

El misterio del Gran Logos

lamiendo la tapa
del cedé de jethro tull
el talibán ora en lenguas
ante los fieles:

hasta que no amanezca no nos vamos
hasta que no se termine todo no nos vamos
hasta que no anochezca no nos vamos
hasta la muerte
no nos vamos.

2010-04-15T02:44:00.000-03:00

(...)

compartir un espacio
no es
compartir el espacio

2010-03-27T15:19:00.003-03:00

"el arte alude a Dios
y, en última instancia,
le pertenece"

(P.S.)

2010-03-17T04:51:00.003-03:00

(...)

los dos solos, desnudos, después del baño.
él sentado junto a la ventana, apenas mojado
por el rayo de sol de otoño;
ella sentada en el sillón, el tuc tuc tuc
del programa de la tele como diablo en loop.

piensan lo mismo.

"el fin del mundo debe parecerse a esto:
dos personas en una casa que no les pertence
rodeados de cajas que no se atreven a abrir"

2010-02-23T01:38:00.003-03:00

El Ejército de la Salvación

el motor de nuestros días juntos
quedó debajo de la heladera vencida
en el galpón del vecino.
el otro día el buen hombre tocó el timbre
de la casa en la que quisimos
descifrar el Gran Misterio,
y dijo que ya estaba bien:
que debíamos sacarlo de ahí,
que él ya no sabe como decirle a su mujer
que ese aparato gris, enorme y pesado
de sonidos extraños, no le pertenece.

pensé en llamarte y decirte que sería justo
desarmarlo de una vez,
¿alguno se acordará cómo?

yo tengo un recuerdo vago: pico de loro, allen del diez,
un poco de coca cola para las piezas oxidadas.
y tiempo:
mucho mas tiempo del que imaginamos
cuando dijiste que teníamos que comprarlo,
que era una oferta inceíble ese motor hermoso
a sólo seis pesos en el Ejercito de la Salvacion.

2010-02-19T23:20:00.002-03:00

koan

¿quién va a perder al inocente del crimen que nadie cometió?

(si hay alguien por ahí, responda!)

2010-01-19T20:11:00.001-03:00

(...)

un pájaro cae del nido, cruza el cielo, sobre el sauce.
yo
me arrodillo a rezar, sobre mi antigua idea, de familia.

2010-01-07T17:33:00.003-03:00

Ocho de diciembre

las palomas muertas en feriado,
los niños, las parejas divorciadas
en acto de comunión,
el santo de barba, abandonado en el banco
hace millones de años,
el hombre sucio que resuelve crucigramas
en tiempo real mientras mira a las chicas
reirse de algo que no entiende.
las horas que pasan lentas,
dormidas entre los autos de la avenida.
solo el humo rancio del paraguayo
de los pibes de la esquina
logra dar vida a esta plaza de martes de fuego.
no los pibes, no la esquina:
solo el humo dulce
de risa espástica de espera fatal.
la iglesia del barrio ha cerrado las puertas
justo hoy, ocho de diciembre,
día bendito del gran orgasmo espíritual.
miro desde afuera, una mujer
en plegaria de resurrección.
¿cómo habrá logrado entrar?
¿porque estoy del lado de afuera
cuando debería estar entre los bancos,en silencio,
intentando reconstruir la logica de esta derrota?
el mendigo me pide monedas
y no soy capaz de mentirle,
decirle que no hay nada en estos bolsillos
que ese tin tin tin
no son mas que las llaves de una casa
en estado tunning
para bienvenir dias mejores.

2009-12-29T13:49:00.000-03:00

(...)

en estos días de frío,
todo lo haremos:
por el bien
del mal.

2009-12-29T13:48:00.000-03:00

(...)

dios no existe
y nosostros somos
sus profetas

(C.M.C.)

2009-12-09T13:31:00.004-03:00

(traducción al italiano de poema volcánico - gracias revista off!)

Sat Nam

la altura de esta pampa seca
se agiganta sobre el mantra del viejo bob
los amigos dan vueltas en el lomo
de nuestro caballo de piedra
y entre las hormigas negras del pasto crecido
se predica el fin del llanto.

el trabajo justo,
el silencio rebotando en el ciprés
el canto del pájaro
almohadón en el fin de la tarde.

Sat Nam

L’altezza di questa "pampa" secca
si ingrandisce sul mantra del vecchio bob
gli amici danno girando sulla lombata
del nostro cavallo di pietra
e tra le formiche nere del prato cresciuto
si predica la fine del pianto.

Il lavoro giusto,
il silenzio saltando sul cipresso
il cantare dell’uccello
cuscino nella fine del pomeriggio.

2009-11-22T22:38:00.004-03:00

(poema en proceso)

detrás de los escombros del final de obra
hay un pozon sin fondo que nada lo llena.
las puertas golpean el marco de madera
movidas por el viento.
anoche se desató el huracán,
los noticieros anunciando el diluvio
y el milagro:
dos siameses en plegaria de separación.

un poco de sol entrando de costado
por las persianas, a la siesta.

el orden que reina es impersonal,
nada de lo que se ha construido aquí nos pertenece.

detrás de las escombros del final de obra
hay un pozo que nada lo llena.

ni tres camiones de tierra
ni mil obreros, armados con las palas
vaciando la superficie del amazonas,
catorce horas por día, al rayo del sol,
bajo la nieve.

2009-10-23T14:46:00.002-03:00

El Gran Extraño
(a la Cabeza Borradora)

la cama no esta hecha para el descanso, le dice
al hombre de traje a la mujer que seduce al hipnotizador:
los hombres de descanso tejen sus jaulas
para encerrarse como leones caminando de un lado a otro
en un dos por dos a ritmo de caños de escape y sirenas
en el centro quebrado de la pupila de Dios
el campo es manantial para el martir no para el hombre de bien
ansioso y desconfiado, fidelidad de hermano a las arañas
cayendo sobre tortugas desde la autopista al desierto.

no hay forma de controlar la imaginacion cuando todo
lo que explota en las caras de los muertos
es pistón de este motor de fuego,
nada más que poesia entrando por la ventana:
viento frío desde el sol,
casa en ruinas alquilada al Gran Extraño.

2009-10-11T17:56:00.000-03:00

amigo mío,
ahora que no tenés nada,
ni una idea dando vueltas,
ni un futuro para estrellarte,
ni una cerveza fría
en la heladera.

ahora que el único regalo
que te fue dado
ha dejado de conmoverte,
¿lograrás descansar?

extrañamos tu risa, león.

A.

pd:
¿Cómo puedo decir buen día
si aún es noche para mí?

2009-09-17T14:57:00.000-03:00

(...)

llevemos el machete
para abrirnos paso
entre tanta guadaña
emocional

2009-09-15T19:13:00.003-03:00

(...)

y mientras veo en todos los canales de televisión
tibios de domingo el fútbol para todos
pienso en tu cara el sol pegando de costado
por la puerta del taxi atravesando la santa fe
y pienso mas allá de tu cara entro en tus pelos
desahogándome en tu arquitectura emocional
aunque no lo creas las lagrimas que decís ya no existen
han inundado los cortes de tu materia gris
hongos y frutos en ese bosque artificial
que te acostumbraste a regar cada día
(cuatro soldados japoneses tiran desde un avión
bombas de semillas y esporas para fertilizar el desierto)
y no podes ver en la espesura del bosque
los dos caballos brillantes tirando de tus brazos hasta arrancarlos
por eso ahora que un mosquito entra por la ventana
y se para en tu brazo te tocas la herida
la pequeña mancha de sangre que corres con el dedo
dibuja un hilo hasta tu codo
vos no te das cuenta de nada porque esto lo miro yo
mientras escribo
vos estas ahí en el televisor
jugando para todos los hombres del país gratis y sin codificar
aunque todos los canales repitan el mismo partido
y nuestra libertad no sea más que una idea bella
de siesta perfecta.

2009-08-25T16:16:00.002-03:00

(...)

este blog celebra emocionado la despenalización de la tenencia de marihuana para consumo personal.

2009-08-23T17:52:00.002-03:00

(poema en proceso)

te despertas en el medio de la noche,
respiras agitada, pero te reís
cuando ves la ventana abierta y el aire
te da en los pies,
el patio mojado,
tus medias en la boca del perro.

te duelen los ojos,
anoche lloraste mientras te bañabas,
y te quedaste abajo del agua
porque sabías que yo no iba a venir
hasta tarde y nadie te iba a preguntar nada
y vos tampoco ibas a tener que
contestar nada, ahí,
bajo el agua.

llenas la bañadera, la vacías, la volves a llenar.
frio y calor, frio y calor.
repetis tres veces lo mismo.
eso y después lloras.

y ahora te duelen los ojos
mirando al perro:

mis medias en su boca.
mis medias y tus medias,
mis medias en tu boca,
tus medias en la boca del perro.

2009-08-23T17:51:00.002-03:00

(...)

"grande es la diferencia
entre inventar un crucigrama
y resolverlo"

(O. L.)

2009-08-08T16:21:00.001-03:00

(...)

"... de la contemplacion del error surge la verdad..."

(F.)

2009-08-07T19:29:00.001-03:00

(...)

si nacen membrillos
en este campo seco
tenemos un templo.

2009-08-07T18:51:00.003-03:00

El Daño

abrio todas las canilla de la casa,
una por una:
la cocina, el baño, el patio,
saco el flotante
para que el agua cayera,
al infinito,
por el inodoro.
se sento en la cama.
y mientras tomaba del pico
de la botella
escucho el ruido
del agua limpia inundar la casa.
pasaron horas,se sintio feliz:
le había hecho daño
a la humanidad entera
y nadie, nunca,
se daría cuenta.

2009-07-17T00:58:00.001-03:00

(...)

esta cabeza:
el arpegio dorado
del baterista
black metal.

2009-07-01T23:30:00.004-03:00

Horizonte

las plantas secas, el piso de madera,
el pedazo de nylon que impide que mis pies
ensucien el sillón,
la pared verde que termina
donde comienza la planta baja.

esta mirada sólo permite ver
la superficie de las cosas.

será que alguna vez sentimos
que esta visión lo atravesaba todo,
que el ojo del volcán era nuestro,
que esa lava caliente nos alimentaba
como agua de manantial.

2009-06-09T00:46:00.001-03:00

(...)

buda, lacan, jesús,
papá, mamá, mis hermanos,
tu muerte:
puras ideas.

2009-05-28T21:57:00.002-03:00

28-05:

esta cabeza
es el sonajero
con el que el Diablo
despierta a sus hijos.

2009-05-14T23:11:00.003-03:00

Sat Nam

la altura de esta pampa seca
se agiganta sobre el mantra del viejo bob
los amigos dan vueltas en el lomo
de nuestro caballo de piedra
y entre las hormigas negras del pasto crecido
se predica el fin del llanto.

el trabajo justo,
el silencio rebotando en el ciprés
el canto del pájaro
almohadón en el fin de la tarde.

2009-05-14T23:11:00.001-03:00

(...)

toda sentencia
es sentencia
de muerte

2009-05-10T13:48:00.011-03:00

(... )

che culiaos, re gracioso...
un poema volcánico tiene su primera traducción...
al italiano!

chequeen si no creen...

http://off-montepulciano.blogspot.com/2009/05/letras-scritti.html

agradezzzzzco con il cuore.

ale.

2009-05-10T13:40:00.005-03:00

Algo no funciona

algo no funciona aquí dentro:
no funcionan los pulmones,
los testículos, el hígado no funciona,
el corazón.
por eso entiendan cuando digo
que tampoco funcionan las mañanas,
las puestas de sol, éste poema.

2009-04-18T15:59:00.002-03:00

(...)

todas las guerras
son, desde la montaña,
rabiosa poesía.

2009-04-11T16:15:00.003-03:00

Poema de amor

escucho en la radio
una mujer que canta.
desenpolvo las cajas,
agarro un disco,
en el que una mujer canta.
en el televisor,
ya tarde,
otra mujer canta.

y me pregunto,
entonces,
¿dónde estarás ahora
mujer que cantas?

2009-04-02T14:41:00.001-03:00

Marihuana

todos los que estamos ahora,
en esta playa,
somos extranjeros.
ninguno sabe, exactamente,
cual es su patria,
pero, mientras miramos los
fuegos artificiales
explotando desde el centro de la tierra
nos sabemos hermanos abandonados
por el mismo barco.

en el balcón,
mis últimas vacaciones en familia.
lo poco de marihuana
pasando de mano en mano,
mi madre
(los ojos rotos en línea recta,
los dedos en intento frágil de tuquera infértil),
se ríe cuando me mira.
abandonados, ella y yo,
a la caridad de la droga,
simulamos estar pensando lo mismo.

2009-03-09T00:03:00.002-02:00

(un poema viejo, venido directamente desde el reino del bajón)

Aniversario

mientras festejo solo
el quinto aniversario
del suicidio de mi primo hermano,
la noche se acerca lenta,
con ese vaso de piedad
que nadie quiere darme.

ya se fueron todos
los que acompañan la tarde
con el ruido de la topadora
y el trabajo duro.

mientras tanto, ahora, acá,
la lámpara está prendida,
y no es casualidad que la luz
de afuera
todavía permita ver,
las pocas cosas que quedan en pie
sobre el escritorio.
el amarillo artifical
de la lamparita,
es preferible a ese azul que hace cinco minutos
era luz
y ahora es pena.

2009-02-28T02:17:00.001-02:00

(...)

día tras día
cava tu pozo: tendrás
una montaña.

2009-02-25T11:57:00.000-02:00

El nacimiento de una nación

cuando estoy
bien bien bien
soy mi abuelo
mi padre y
mis hermanos
y tengo la fuerza
eyaculatoria
para procrear
una nación entera.

(pequeña, es cierto,
pero nación al fin)

2009-02-18T11:21:00.004-02:00

(a don alejandro j.)

tenía este...

lo indescifrable
cuando no es poesía,
es miedo.

...ahora tengo este!

lo indescifrable
cuando no es miedo,
es poesía.

2009-02-18T11:19:00.000-02:00

(old one)

...dentro de este corazón
hay otro corazón
y hay una relación
de amor y odio
entre un corazón y el otro...

2009-02-05T12:51:00.001-02:00

(...)

vi al león.
me acerque y
le pedí que abriera
su boca.
ahí metí
la cabeza.

"cerrá con fuerza",
recé.

2009-02-02T14:59:00.002-02:00

(...)

el día muere
cuando pienso encontrar
en vos lo mío.

2009-01-23T00:51:00.004-02:00

Energía

una vez al día,
imagino,
los dos somos testigos
de nuestra verdad:
dos imanes de polaridad invertida
arrojados por capricho
en el medio del desierto.

una vez al día,
imagino,
la gravedad va a romperse:
nuestros dos cuerpos
viajando a toda velocidad hacia el otro.
alvarez thomas, triunvirato, cabildo
paraguay, libertad, santa Fe.

la velocidad del impacto
no producirá ruido,
estallaremos en partículas invisibles,
sin poder decirnos nada.
seremos, finalmente, parte del todo.

¿alguien nos notará,
tan pequeños,
en el zumbido del verano,
frente al alto palermo?

2009-01-21T00:19:00.001-02:00

Diario 20-01

cinco de la mañana:
bienvenida hermosa
pesadilla.

***

¿para cuándo
una lluvia de sal
que lave este cuero?

***

una cosa es el dolor.
otra,
la idea del dolor.

2009-01-19T22:09:00.004-02:00

19-01

anoche, después del fuego
nos miramos a los ojos
con Dios.
al principio nos entendimos,
tomamos del pico
de esa botella de cerveza caliente.
nos reímos, creímos ser uno sólo.

pasó el rato y
ya no nos dijimos nada.
fuimos dos desconocidos.

como vos y yo.

2009-01-02T03:52:00.005-02:00

Salmo III

de a poco se desgrana
esa voz en la que
ya nadie cree,
llevamos las armas
que nos regalaron,
llevamos el sombrero
el poncho, los caballos,
el morral, el agua cristal.

el espìritu dormido
repite su salmo
“¿hay alguien ahí?”

tambièn llevamos
a Dios,
escondido debajo de
esa montaña que
nos regala sombra.

2009-01-01T22:37:00.002-02:00

el 1 de enero de 1919
nace j.d. salinger,
el 1 de enero de 1981
nace cabeza volcán.

feliz día para ambos.

2008-12-30T02:48:00.000-02:00

(...)

todo hombre solo
es siempre
un soldado.

2008-12-24T17:01:00.003-02:00

Mujeres y niños

*

el semáforo estalla en verde
la mujer con el cochecito
corre por el medio de la avenida
el niño sonríe y grita feliz
al ver venir los autos.

**

debajo de los párpados
de aquella mujer
hay dos globos
a punto de explotar.

***

el niño que maneja
ese ciclomotor plateado
todavía no sabe que
en cincuenta y dos minutos
terminará debajo del acoplado
del camión que transporta frutas.

****

todas las mujeres fuman
en los taxis, y cuando el conductor
les pregunta hacia donde van
dudan si decirle o no
que en realidad no lo saben.

2008-12-17T23:04:00.005-02:00

Este poema es malo,
y es verdadero,
si es que eso
significa algo.

Esta mujer

mi mujer me dice
al despertarnos
que soñó
que yo le decía
que me gustaba mucho
nuestra presidenta.
y que ella,
que no le gusta
nuestra presidenta,
en ese sueño
la vio bonita.
es raro
que lo diga ella,
que despierta,
ve en esa mujer
al monstruo
de la laguna,
a la novia opaca
del hombre
mas feo del mundo.
es raro
que le diga yo,
en sus sueños,
que me gustaba
nuestra presidenta.
porque yo
no se lo dije,
ninguna noche,
ahí despiertos
los dos, sin poder
cerrar los ojos.
no le dije.

el poder
enquistado en
el inconciente
es el hip hop
rabioso que
nos destruye el sueño.

2008-12-12T23:49:00.002-02:00

Oro

es de noche,
la cerveza se inmola
en el calor de un verano nuevo.
hay algunos amigos
llamando a un teléfono
que nadie contesta.
estamos dormidos,
mis amigos y yo,
en este día opaco.

como una trufa
escondida bajo la tierra,
soy perseguido
en la lucidez
por siete chanchos
anhelando el oro.

obstinados animales,
cavando profundo
en pos del placer
de otros.

2008-12-08T20:02:00.000-02:00

(...)

en el baldío absoluto
de la conciencia
ruge adormecido el campeón.

2008-12-08T20:01:00.001-02:00

Salmo V

saludame mundo,
una vez más, por favor,
saludame.
deja que tus estrellas
me enceguezcan
que el ansia calme
mi sed
temprana.
saludame mundo,
calla con truenos
mis ideas
acaricia de viento
mi despertar roto.
saludame mundo
que tu caparazón
arranque de mí
el silencio.
que tu funeral
detecte en mi
la raíz del diluvio.
saludame mundo,
deja el odio
caminar lento
bajo esta lluvia que en nada
se parece
al canto del cuerpo.

2008-11-22T18:37:00.002-02:00

Farrel

todas las ventanas
de este departamento
(que ahora es hogar
de materia volátil)
están abiertas.

en la ciudad el ruido
se descomprime
en el fusil caliente
del fin de semana
y en el pulmón del edificio
ya no hay lugar para el aire.

un hombre se pasea
solo, dentro de la cabeza
de otro, en el perdido
paisaje blanco del sur,
mientras con el culo
roto de la botella
plateada, intenta dar muerte
al silencio.

el hombre escapa,
cierra las ventanas
de este departamento,
se sienta junto al teléfono,
en la cubierta de un barco
pesquero del fin del mundo.

sonríe, reza, intenta cantar.
las palabras se acogotan
en su vientre.
el televisor encendido
es un mantra de violencia.
entonces, recién entonces,
cierra los ojos y llora.

bienvenido, le digo.

pasan las horas,
el día se quiebra.
dormimos juntos,
nos levantamos juntos.
me dice algo al oído.

después se va.

2008-11-09T20:45:00.004-02:00

Tanto tiempo...
¿habrá alguien del otro lado?
Por las dudas, acá van algunas cosas más...

Barro

recién ahora nos dimos cuenta
que el barro había ensuciado la casa.
entró por debajo de la puerta,
subió por la escalera
y se aferrerró a cada mueble,
a cada pata de cada silla.
nosotros dormíamos,
¿cómo íbamos a darnos cuenta?
creíamos que sólo era una mancha
en las zapatillas de los dos,
y que se limpiaba con agua,
detergente, o algo así.

2008-11-09T20:38:00.001-02:00

...

la primavera
atrapa en el cielo
mis dioses negros

2008-11-09T20:34:00.004-02:00

Estampitas

mis estampitas,
descoloridas por el paso de los días,
amarillas y naranjas
bajo el rayo del sol.
los santos
pasados de moda,
el aura agujereada
por la cabeza de un alfiler oxidado.
afuera, las primeras flores
estallan. son bombas
lanzadas a destiempo.

ya casi no hay luz,
y en las estanterías,
todas las biblias que acarreo
no resuelven el espanto
que traigo.

2008-10-11T02:10:00.000-03:00

Vía Láctea

como coquitos, desprendidos del árbol
en pleno otoño,
los recuerdos de la pesadilla
gotean e inundan los charcos
y las grietas, entre los pliegues del cortex.
el descanso se transformó en caos,
mil estrellas negras
desprendiéndose de mi inconsciente,
firmamento eterno y desconocido.

2008-10-11T01:57:00.000-03:00

Laberinto

mientras dormías,
el sol entrando por la ventana,
te dedique una canción.
la inventamos juntos.
nunca te encontré,
ayer parecías asfixiada
en el laberinto
que me regalaste.

2008-09-20T17:29:00.003-03:00

Choque

dejar en piloto automático
la esperanza,
reducir al mínimo
nuestro equilibrio de fe.
entonces, recién entonces,
entrar en colisión
con el presentimiento.

amigos,
miren lo que queda del día,
¿esperaban algo detrás
del viento?

2008-09-20T17:25:00.002-03:00

este poema debería ser
una onomatopeya.
cuando llego Gabriel,
corriendo desde la otra cuadra
la remera en la cintura,
el pelo atragantado
en su respiración,
las rodillas moradas
de costra,
y se sumó al equipo rival.
ese que no era mío.
que no fue mío entonces
y que tampoco lo es ahora.
cuando desestabilizó
la balanza
con la corrida de polvo
en el baldío vacío.
todavía no estaba el departamento
en el primer piso,
ni la oficina de seguros,
ni el locutorio
ni la obra social
de los camioneros
y de los taxistas.
cuando saltó a cabecear,
en el último minuto
de la tarde
el marcador partido
a la mitad, sin centro visible
ni alegoría mínima,
cuando vino Ulises,
la pierna arriba,
en llamas,
derecho al mentón.
cuando Gabriel
acomodó su cara en el medio
del zapato sucio del
desconocido,
la lengua apretada contra los dientes.
el zapato en la pera,
el corte,
la sangre,
la mitad de la lengua entre la tierra.
la pelota fuera del arco.
el empate final de
nuestra infancia.
por eso digo,
entiendan, que
este poema debería ser
una onomatopeya.

2008-08-31T19:17:00.004-03:00

Los cuatro poemas que vienen a continuación son, en su modestia, una pequeña serie.
Para los que me conocen, sabrán identificar el origen de su nacimiento.
The big politic.

Son, también, un abrazo cálido al poeta Julio Llinás.
Espero los disfruten.

Papagayo

su cuerpo de costado,
enredado entre cables.
el pantalón en las rodillas,
mi mano entre sus piernas,
la historia entera de la humanidad
contenida en ese papagayo tibio.

2008-08-31T19:16:00.000-03:00

Crucigrama

la habitación blanca,
los tubos de luz haciendo música
con mis pensamientos.
en el medio de todo,
sentado en una silla
frente a un yogur a medio comer,
ese hombre que se llama igual que yo.
el mismo que hace una semana
dejó el corazón en remojo
y que hoy, birome azul en mano,
da batalla contra su tercer crucigrama del día.

2008-08-31T19:13:00.001-03:00

La virgen

el calor se levanta como agua
por la ruta
y entra en el auto.
ahí dentro,
mi papá y yo.
después de dos infartos,
cinco días en la dimensión desconocida,
ahogados en silencio.
es él quien libera la batalla del lenguaje:

“esta mañana, después de 32 días,
se me paro la pija.
fue como cuando los cristianos
ven a la virgen llorar sangre”

2008-08-31T19:05:00.002-03:00

La casa del árbol

allá lejos,
en la terapia intensiva,
mi padre, el gran político,
duerme entre sueros
y sueños de morfina.
hoy a la tarde yo lo miraba,
y en su delirio de droga
lanzaba al aire sus primeros poemas.
ahora, al caer la noche,
mi hermano y yo
armamos un campamento precario
en el medio del hall
del hospital vacío.
y entre azulejos blancos,
frío
y olor a procenex,
nos acordamos cuando
éramos chicos,
construyendo una casa en el árbol
sólo para destruirla
apenas terminada.

2008-08-15T19:35:00.003-03:00

Al rato amanece

atrapado entre la niebla,
el caballo descansa junto al sauce.
algunas moscas le muerden el hocico.
trae en sus pezuñas, el barro
de días de trabajo forzado.
el viento y el rocío lo adormecen
y atorado en el vaho confuso de sus recuerdos,
se acuerda cuando era potrillo,
allá en el campo,
y creía haber encontrado en el arado
y el ejercicio diario, el método
perfecto contra sus obsesiones suicidas.
de esto hace años.
ahora está viejo,
cansado, solo seguro de si mismo.
entonces,
espera que se apague la última luz,
que se vaya el último pescador,
que se calle el último pájaro.
y cuando todo está en calma,
respira el último salmo.
se acuerda solo de algunos pocos,
mientras escucha al último grillo cantar.
no piensa en nada más,
salta al río y se deja llevar.
el agua corre lenta, como dormida.
al rato amanece.

2008-08-15T19:31:00.000-03:00

(...)

arriba de todo
algo
debajo de todo

2008-07-24T20:05:00.003-03:00

El cantante de dos cabezas.

cuarenta minutos después
de ese recital
fuimos testigos imparciales
de nuestra inmolación
kamikaze.
acorralados en la inmensa fe
de nuestras propias certezas.
la batería, mis palabras,
en ritmo implacable,
negra en cuatro.
pum pum pum pum.
tus brazos, de acá para allá,
el bajo. marcando juntos
la base hipnótica
del fin de nuestros días juntos.
el micrófono abierto
a nuestros gritos,
la piedad y la sensatez,
sobre el escenario electrificado.
y aunque el soldado
no cuenta la guerra, lo sabíamos
a la perfección,
en este recuerdo no hay melodías,
el cantante de dos cabezas
en grito primal
de combustión permanente.

2008-07-16T22:45:00.001-03:00

The machine

anoche fuimos a Islandia,
y entre el viento del desierto
y el acantilado a nuestros pies,
vimos derretirse el miedo.

junto a la pileta,
dos viejos sonríen
en sus anteojos negros
mientras el perro callejero
intenta caminar sobre el agua.

acorralo al poema,
lo estrujo entre mis dedos,
hasta secarlo.
sus últimas palabras fueron:
“la distancia que separa
al capricho del sueño
es la máquina”

2008-07-16T22:43:00.000-03:00

Amanece

amanece.
ardiendo en palabras
el hombre y la mujer
intentan dominar
a su esclavo.

2008-07-16T22:34:00.003-03:00

Arma

hoy la cabeza es un arma,
dispara, dispara,
explotan debajo
cada una de sus balas.
¿hasta cuándo el viejo
y desarmado artefacto
será un aliado de vida?
esta luz que ilumina
viene de frente
y enceguece otro conductor errante.
será que es tiempo de cerrar los ojos
y esperar el misterio.
así seremos detectives,
si es que hay verdad.
¿espera todavía la ciudad,
los amigos, el ruido del motor?

2008-07-10T14:04:00.002-03:00

Amigos

los faroles naranjas
entre la bruma, tan fuera de foco,
también hay dos perros
casi invisibles de negro
y un millón de mosquitos
atontándose entre sí.
un poco más allá,
cuatro ovejas blancas
desaparecen en la escarcha
también están mis amigos dando vueltas,
pero eso no tiene importancia.

2008-07-10T14:03:00.000-03:00

Fantasmas

acurrucada en un extremo de la cama,
tapada con una sábana sucia,
soltó las cuerdas que la ataban a nuestro
tiempo presente
y dejó que sus fantasmas entraran en trance.
sobre mi llovieron piedras,
metales opacos que antes brillaban
y parecían valer millones.

2008-07-10T14:02:00.001-03:00

El fabricante del diablo

afuera ya no hay nada
y esta vez no hablo
de las ventanas vecinas
del olor dulce de la noche
nada de eso
créanme si les digo
que afuera no hay nada.
estaba dormido en los años
el paraíso falso de
mi victoria liviana y frágil
acomodada en el peso
de una hoja
primero un hueco en el pecho,
el gigante atragantado
en la boca del estómago.
es un candado
una idea
el viento frío que mueve
las cosas
es una liendre,
entrando por la oreja,
acomodándose para siempre
en el centro quebrado de mi pupila.
es el mantra del miedo
caminando por la espalda
esta mañana santa.

2008-07-02T22:27:00.002-03:00

Paisajes 2

ya no hay mas que contemplar,
la cama desprolija,
un vaso roto sobre la mesa del living
y la cortina del baño en el piso.
pensar que antes estábamos ciegos,
y habías bosques de pinos,
atardeceres en la montaña
y hogares ardiendo bajo la tierra.

2008-07-02T22:27:00.001-03:00

Luciérnagas

todas las luciérnagas
que crío en mi cabeza
son algas que separan
la conciencia

2008-07-02T22:25:00.001-03:00

Navidad

sobre el patio se levanta
la escarcha
de los treinta y cinco grados.
las obras paralizadas,
los obreros festejando
en baño de fernet.
navidad está cerca,
el año que viene nos volverá
atrás sólo por un momento.
ahora, en el televisor,
se ahogan dos mujeres
en match de chimentos.

2008-07-02T22:24:00.000-03:00

Sachet

aparte de mis alergias,
del dolor de panza,
que tiñe todo cada mañana,
aparte de la confusión
y el mareo, que ya ni siquiera
viene a salvarme,
no me queda nada.
un partido de ping pong en la cabeza,
un cuerpo pesado y hueco,
un sachet de leche vencida
que alguien olvidó
en una heladera ruidosa.

2008-06-26T23:34:00.002-03:00

Debería

debería ver los árboles en la noche
la luna quebrar el cielo,
las ventanas de los edificios
brillar de colores en zapping.
debería levantarme
oler la lluvia y dejar los pies
descansar afuera,
al lado de mis ojotas de anoche.
debería salir del cuarto
caminar cinco metros,
y pedirte por favor
que vengas a dormir conmigo,
en el patio mojado.

2008-06-26T23:33:00.004-03:00

El dragón

usó la catapulta de sus recuerdos
y se estiro hasta esos días,
aquellos de antes de ayer,
en que ella respiraba como
un dragón congestionado,
y le pedía por favor
que no la abandonara nunca.

2008-06-26T23:33:00.003-03:00

Campesina

cada gesto de la mañana
es el silencio
rebotando
en capricho místico,
ilusión de mi propia cosecha.
campesina guíame
ahora estoy fértil
y lloverá liviano
sobre nosotros
cuando ya no recordemos nada.

2008-06-25T17:02:00.001-03:00

Carpintero

hace días la barrera
está baja.
la luz roja, intermitente,
titila en las calles mojadas
por la lluvia de hace rato.
algunos autos se amontonan
como hormigas
frente al semáforo en loop,
y dos mil años antes,
del otro lado del mundo,
un carpintero construía
el primer tren.

2008-06-25T16:59:00.000-03:00

El gran político

ceno con el gran político,
duermo con el gran político,
viajo con el gran político,
camino con el gran político,
hablo con el gran político.
sé que me escucha,
sé que me habla,
incluso, a veces, siento que lo disfruta.
pero las palabras no son para él armas,
no son flechas, ni piedras.
sólo son esponjas,
caramelos blandos
que se deshacen al llegar al cuerpo.

y mientras dormimos,
juntos en la misma cama,
sincronizo mi respiración con su ronquido,
y hasta llego a entender
que soy su herencia.

2008-06-25T16:56:00.000-03:00

Los osos

decidido a salir al bosque,
cargando solamente su escopeta,
algunas latas de comida vencida,
un abrigo viejo
y su cantimplora de agua salada,
el viejo cazador viudo
se enfrentó con la noche,
sus propios búhos
extinguiendo las últimas luces.
con el sonido de su propio dolor
boxeando contra las paredes de su cabeza,
esperó horas
hasta disparar las primeras municiones
al aire.
se sentó, descansó, repitió con exactitud
gestos traídos de otras épocas mejores.
lo atormentaron los recuerdos,
y el difuso amanecer
lo encontró adormecido y sin sustento.
ya no había ira, malestar, tristeza.
solo silencio, paranoia, ansiedad.
y la certeza de que en este invierno frío
todos los osos duermen en su madriguera.

2008-06-25T16:55:00.000-03:00

Muelas

entre la bruma
cabalga el mismísimo
dolor de muelas