El cantante de dos cabezas.

cuarenta minutos después
de ese recital
fuimos testigos imparciales
de nuestra inmolación
kamikaze.
acorralados en la inmensa fe
de nuestras propias certezas.
la batería, mis palabras,
en ritmo implacable,
negra en cuatro.
pum pum pum pum.
tus brazos, de acá para allá,
el bajo. marcando juntos
la base hipnótica
del fin de nuestros días juntos.
el micrófono abierto
a nuestros gritos,
la piedad y la sensatez,
sobre el escenario electrificado.
y aunque el soldado
no cuenta la guerra, lo sabíamos
a la perfección,
en este recuerdo no hay melodías,
el cantante de dos cabezas
en grito primal
de combustión permanente.

The machine

anoche fuimos a Islandia,
y entre el viento del desierto
y el acantilado a nuestros pies,
vimos derretirse el miedo.

junto a la pileta,
dos viejos sonríen
en sus anteojos negros
mientras el perro callejero
intenta caminar sobre el agua.

acorralo al poema,
lo estrujo entre mis dedos,
hasta secarlo.
sus últimas palabras fueron:
“la distancia que separa
al capricho del sueño
es la máquina”

Amanece

amanece.
ardiendo en palabras
el hombre y la mujer
intentan dominar
a su esclavo.

Arma

hoy la cabeza es un arma,
dispara, dispara,
explotan debajo
cada una de sus balas.
¿hasta cuándo el viejo
y desarmado artefacto
será un aliado de vida?
esta luz que ilumina
viene de frente
y enceguece otro conductor errante.
será que es tiempo de cerrar los ojos
y esperar el misterio.
así seremos detectives,
si es que hay verdad.
¿espera todavía la ciudad,
los amigos, el ruido del motor?

Amigos

los faroles naranjas
entre la bruma, tan fuera de foco,
también hay dos perros
casi invisibles de negro
y un millón de mosquitos
atontándose entre sí.
un poco más allá,
cuatro ovejas blancas
desaparecen en la escarcha
también están mis amigos dando vueltas,
pero eso no tiene importancia.

Fantasmas

acurrucada en un extremo de la cama,
tapada con una sábana sucia,
soltó las cuerdas que la ataban a nuestro
tiempo presente
y dejó que sus fantasmas entraran en trance.
sobre mi llovieron piedras,
metales opacos que antes brillaban
y parecían valer millones.

El fabricante del diablo


afuera ya no hay nada
y esta vez no hablo
de las ventanas vecinas
del olor dulce de la noche
nada de eso
créanme si les digo
que afuera no hay nada.
estaba dormido en los años
el paraíso falso de
mi victoria liviana y frágil
acomodada en el peso
de una hoja
primero un hueco en el pecho,
el gigante atragantado
en la boca del estómago.
es un candado
una idea
el viento frío que mueve
las cosas
es una liendre,
entrando por la oreja,
acomodándose para siempre
en el centro quebrado de mi pupila.
es el mantra del miedo
caminando por la espalda
esta mañana santa.

Paisajes 2

ya no hay mas que contemplar,
la cama desprolija,
un vaso roto sobre la mesa del living
y la cortina del baño en el piso.
pensar que antes estábamos ciegos,
y habías bosques de pinos,
atardeceres en la montaña
y hogares ardiendo bajo la tierra.

Luciérnagas

todas las luciérnagas
que crío en mi cabeza
son algas que separan
la conciencia

Navidad

sobre el patio se levanta
la escarcha
de los treinta y cinco grados.
las obras paralizadas,
los obreros festejando
en baño de fernet.
navidad está cerca,
el año que viene nos volverá
atrás sólo por un momento.
ahora, en el televisor,
se ahogan dos mujeres
en match de chimentos.

Sachet

aparte de mis alergias,
del dolor de panza,
que tiñe todo cada mañana,
aparte de la confusión
y el mareo, que ya ni siquiera
viene a salvarme,
no me queda nada.
un partido de ping pong en la cabeza,
un cuerpo pesado y hueco,
un sachet de leche vencida
que alguien olvidó
en una heladera ruidosa.

Debería

debería ver los árboles en la noche
la luna quebrar el cielo,
las ventanas de los edificios
brillar de colores en zapping.
debería levantarme
oler la lluvia y dejar los pies
descansar afuera,
al lado de mis ojotas de anoche.
debería salir del cuarto
caminar cinco metros,
y pedirte por favor
que vengas a dormir conmigo,
en el patio mojado.

El dragón

usó la catapulta de sus recuerdos
y se estiro hasta esos días,
aquellos de antes de ayer,
en que ella respiraba como
un dragón congestionado,
y le pedía por favor
que no la abandonara nunca.

Campesina

cada gesto de la mañana
es el silencio
rebotando
en capricho místico,
ilusión de mi propia cosecha.
campesina guíame
ahora estoy fértil
y lloverá liviano
sobre nosotros
cuando ya no recordemos nada.

Carpintero

hace días la barrera
está baja.
la luz roja, intermitente,
titila en las calles mojadas
por la lluvia de hace rato.
algunos autos se amontonan
como hormigas
frente al semáforo en loop,
y dos mil años antes,
del otro lado del mundo,
un carpintero construía
el primer tren.

El gran político

ceno con el gran político,
duermo con el gran político,
viajo con el gran político,
camino con el gran político,
hablo con el gran político.
sé que me escucha,
sé que me habla,
incluso, a veces, siento que lo disfruta.
pero las palabras no son para él armas,
no son flechas, ni piedras.
sólo son esponjas,
caramelos blandos
que se deshacen al llegar al cuerpo.

y mientras dormimos,
juntos en la misma cama,
sincronizo mi respiración con su ronquido,
y hasta llego a entender
que soy su herencia.

Los osos

decidido a salir al bosque,
cargando solamente su escopeta,
algunas latas de comida vencida,
un abrigo viejo
y su cantimplora de agua salada,
el viejo cazador viudo
se enfrentó con la noche,
sus propios búhos
extinguiendo las últimas luces.
con el sonido de su propio dolor
boxeando contra las paredes de su cabeza,
esperó horas
hasta disparar las primeras municiones
al aire.
se sentó, descansó, repitió con exactitud
gestos traídos de otras épocas mejores.
lo atormentaron los recuerdos,
y el difuso amanecer
lo encontró adormecido y sin sustento.
ya no había ira, malestar, tristeza.
solo silencio, paranoia, ansiedad.
y la certeza de que en este invierno frío
todos los osos duermen en su madriguera.

Muelas

entre la bruma
cabalga el mismísimo
dolor de muelas

The Peronist

hoy no hay tiempo para dormir,
afuera el sol se estrella
en las baldosas
y el taladro de al lado
toca punk en toda la cuadra.

sacar la basura,
pintar el baño,
limpiar el piso,
barrer las hojas del pasillo,
destapar el desagüe,
comprar alimentos.

embalaje zen
del muchacho peronista

E.P.G.

mientras todos dormían,
el pez gladiador se inmoló
en sus propios cables.
y con la pulpa de su culpa,
atravesó los corazones
de los que dormían en paz.