Pep


los días se rompen
como huevos
en la sarten
que dejaste sucia,
antes de alcanzar el río;
hay papeles en blanco
pegados en la puerta
de la heladera:
ni ellos ni yo
somos capaces de decir algo.


(¿qué son esas voces
tarareando la melodia final
del otro lado del vidrio?)


las carcajadas
que inventamos
ya no te provocan nada,

en los cubitos de hielo
se esconde
un helicoptero,

y la película de Dios
la dirige
un tecnico de fútbol
por el you tube.

(...)

te despertas a las cuatro de la mañana
y aunque afuera los autos se congelan
bajo la luz rancia de los patrulleros,
la casa hierve y tu cuerpo transpira.

te arrodillas junto a la cama,
agradeces por todo aquello
que se despliega santo a tu alrededor.

las películas ya no te provocan nada,
y ese, amigos, es el lugar del llanto.

(...)

amiga resaca:
¿hasta cuándo?

Bertoni

¡en la ciudad del miedo,
poetas y perros
regando las calles!

El misterio del Gran Logos

lamiendo la tapa
del cedé de jethro tull
el talibán ora en lenguas
ante los fieles:

hasta que no amanezca no nos vamos
hasta que no se termine todo no nos vamos
hasta que no anochezca no nos vamos
hasta la muerte
no nos vamos.

(...)

compartir un espacio
no es
compartir el espacio

"el arte alude a Dios
y, en última instancia,
le pertenece"

(P.S.)

(...)

los dos solos, desnudos, después del baño.
él sentado junto a la ventana, apenas mojado
por el rayo de sol de otoño;
ella sentada en el sillón, el tuc tuc tuc
del programa de la tele como diablo en loop.

piensan lo mismo.

"el fin del mundo debe parecerse a esto:
dos personas en una casa que no les pertence
rodeados de cajas que no se atreven a abrir"

El Ejército de la Salvación

el motor de nuestros días juntos
quedó debajo de la heladera vencida
en el galpón del vecino.
el otro día el buen hombre tocó el timbre
de la casa en la que quisimos
descifrar el Gran Misterio,
y dijo que ya estaba bien:
que debíamos sacarlo de ahí,
que él ya no sabe como decirle a su mujer
que ese aparato gris, enorme y pesado
de sonidos extraños, no le pertenece.

pensé en llamarte y decirte que sería justo
desarmarlo de una vez,
¿alguno se acordará cómo?

yo tengo un recuerdo vago: pico de loro, allen del diez,
un poco de coca cola para las piezas oxidadas.
y tiempo:
mucho mas tiempo del que imaginamos
cuando dijiste que teníamos que comprarlo,
que era una oferta inceíble ese motor hermoso
a sólo seis pesos en el Ejercito de la Salvacion.

koan

¿quién va a perder al inocente del crimen que nadie cometió?

(si hay alguien por ahí, responda!)

(...)

un pájaro cae del nido, cruza el cielo, sobre el sauce.
yo
me arrodillo a rezar, sobre mi antigua idea, de familia.

Ocho de diciembre

las palomas muertas en feriado,
los niños, las parejas divorciadas
en acto de comunión,
el santo de barba, abandonado en el banco
hace millones de años,
el hombre sucio que resuelve crucigramas
en tiempo real mientras mira a las chicas
reirse de algo que no entiende.
las horas que pasan lentas,
dormidas entre los autos de la avenida.
solo el humo rancio del paraguayo
de los pibes de la esquina
logra dar vida a esta plaza de martes de fuego.
no los pibes, no la esquina:
solo el humo dulce
de risa espástica de espera fatal.
la iglesia del barrio ha cerrado las puertas
justo hoy, ocho de diciembre,
día bendito del gran orgasmo espíritual.
miro desde afuera, una mujer
en plegaria de resurrección.
¿cómo habrá logrado entrar?
¿porque estoy del lado de afuera
cuando debería estar entre los bancos,en silencio,
intentando reconstruir la logica de esta derrota?
el mendigo me pide monedas
y no soy capaz de mentirle,
decirle que no hay nada en estos bolsillos
que ese tin tin tin
no son mas que las llaves de una casa
en estado tunning
para bienvenir dias mejores.

(...)

en estos días de frío,
todo lo haremos:
por el bien
del mal.

(...)

dios no existe
y nosostros somos
sus profetas

(C.M.C.)

(traducción al italiano de poema volcánico - gracias revista off!)

Sat Nam

la altura de esta pampa seca
se agiganta sobre el mantra del viejo bob
los amigos dan vueltas en el lomo
de nuestro caballo de piedra
y entre las hormigas negras del pasto crecido
se predica el fin del llanto.

el trabajo justo,
el silencio rebotando en el ciprés
el canto del pájaro
almohadón en el fin de la tarde.


Sat Nam

L’altezza di questa "pampa" secca
si ingrandisce sul mantra del vecchio bob
gli amici danno girando sulla lombata
del nostro cavallo di pietra
e tra le formiche nere del prato cresciuto
si predica la fine del pianto.

Il lavoro giusto,
il silenzio saltando sul cipresso
il cantare dell’uccello
cuscino nella fine del pomeriggio.

(poema en proceso)

detrás de los escombros del final de obra
hay un pozon sin fondo que nada lo llena.
las puertas golpean el marco de madera
movidas por el viento.
anoche se desató el huracán,
los noticieros anunciando el diluvio
y el milagro:
dos siameses en plegaria de separación.

un poco de sol entrando de costado
por las persianas, a la siesta.

el orden que reina es impersonal,
nada de lo que se ha construido aquí nos pertenece.

detrás de las escombros del final de obra
hay un pozo que nada lo llena.

ni tres camiones de tierra
ni mil obreros, armados con las palas
vaciando la superficie del amazonas,
catorce horas por día, al rayo del sol,
bajo la nieve.

El Gran Extraño
(a la Cabeza Borradora)

la cama no esta hecha para el descanso, le dice
al hombre de traje a la mujer que seduce al hipnotizador:
los hombres de descanso tejen sus jaulas
para encerrarse como leones caminando de un lado a otro
en un dos por dos a ritmo de caños de escape y sirenas
en el centro quebrado de la pupila de Dios
el campo es manantial para el martir no para el hombre de bien
ansioso y desconfiado, fidelidad de hermano a las arañas
cayendo sobre tortugas desde la autopista al desierto.

no hay forma de controlar la imaginacion cuando todo
lo que explota en las caras de los muertos
es pistón de este motor de fuego,
nada más que poesia entrando por la ventana:
viento frío desde el sol,
casa en ruinas alquilada al Gran Extraño.

amigo mío,
ahora que no tenés nada,
ni una idea dando vueltas,
ni un futuro para estrellarte,
ni una cerveza fría
en la heladera.

ahora que el único regalo
que te fue dado
ha dejado de conmoverte,
¿lograrás descansar?

extrañamos tu risa, león.

A.

pd:
¿Cómo puedo decir buen día
si aún es noche para mí?

(...)

llevemos el machete
para abrirnos paso
entre tanta guadaña
emocional

(...)

y mientras veo en todos los canales de televisión
tibios de domingo el fútbol para todos
pienso en tu cara el sol pegando de costado
por la puerta del taxi atravesando la santa fe
y pienso mas allá de tu cara entro en tus pelos
desahogándome en tu arquitectura emocional
aunque no lo creas las lagrimas que decís ya no existen
han inundado los cortes de tu materia gris
hongos y frutos en ese bosque artificial
que te acostumbraste a regar cada día
(cuatro soldados japoneses tiran desde un avión
bombas de semillas y esporas para fertilizar el desierto)
y no podes ver en la espesura del bosque
los dos caballos brillantes tirando de tus brazos hasta arrancarlos
por eso ahora que un mosquito entra por la ventana
y se para en tu brazo te tocas la herida
la pequeña mancha de sangre que corres con el dedo
dibuja un hilo hasta tu codo
vos no te das cuenta de nada porque esto lo miro yo
mientras escribo
vos estas ahí en el televisor
jugando para todos los hombres del país gratis y sin codificar
aunque todos los canales repitan el mismo partido
y nuestra libertad no sea más que una idea bella
de siesta perfecta.