(...)

todas las guerras
son, desde la montaña,
rabiosa poesía.

Poema de amor

escucho en la radio
una mujer que canta.
desenpolvo las cajas,
agarro un disco,
en el que una mujer canta.
en el televisor,
ya tarde,
otra mujer canta.

y me pregunto,
entonces,
¿dónde estarás ahora
mujer que cantas?

Marihuana

todos los que estamos ahora,
en esta playa,
somos extranjeros.
ninguno sabe, exactamente,
cual es su patria,
pero, mientras miramos los
fuegos artificiales
explotando desde el centro de la tierra
nos sabemos hermanos abandonados
por el mismo barco.

en el balcón,
mis últimas vacaciones en familia.
lo poco de marihuana
pasando de mano en mano,
mi madre
(los ojos rotos en línea recta,
los dedos en intento frágil de tuquera infértil),
se ríe cuando me mira.
abandonados, ella y yo,
a la caridad de la droga,
simulamos estar pensando lo mismo.