Farrel

todas las ventanas
de este departamento
(que ahora es hogar
de materia volátil)
están abiertas.

en la ciudad el ruido
se descomprime
en el fusil caliente
del fin de semana
y en el pulmón del edificio
ya no hay lugar para el aire.

un hombre se pasea
solo, dentro de la cabeza
de otro, en el perdido
paisaje blanco del sur,
mientras con el culo
roto de la botella
plateada, intenta dar muerte
al silencio.

el hombre escapa,
cierra las ventanas
de este departamento,
se sienta junto al teléfono,
en la cubierta de un barco
pesquero del fin del mundo.

sonríe, reza, intenta cantar.
las palabras se acogotan
en su vientre.
el televisor encendido
es un mantra de violencia.
entonces, recién entonces,
cierra los ojos y llora.

bienvenido, le digo.

pasan las horas,
el día se quiebra.
dormimos juntos,
nos levantamos juntos.
me dice algo al oído.

después se va.